hombre bello, de sonrisa tatuada entre sus dientes de lenguas voraces en sus dedos: hoy, con ojos mojados de niebla te silbas de silencio inscribiendo entre mis piernas mil agujas, hincándote a sobrevivir de nombre, incapaz de ver que el que protege vive en tu propia piel balbuceándote en rimas extrañas. mas, grabada tu voz en mis ansias seré tantas mujeres antes de serlo. mientras, vivirás cerca de la almohada, en la esquina de la espera justo debajo de mi reloj digital. tú: hombre bello, llegarás al día anunciado de tu muerte, en que cautivo el ánimo, serás desnudo [y tus manos fronterizas, como el jazz de Veloso.]

El soltero no nace, se hace... Se hace la cama, se hace el desayuno, se hace la comida... se hace el amor. (Anónimo)

Tú eras el huracán, y yo la alta torre que desafía su poder. ¡Tenías que estrellarte o que abatirme...! ¡No pudo ser! Tú eras el océano; y yo la enhiesta roca que firme aguarda su vaivén. ¡Tenías que romperte o que arrancarme...! ¡No pudo ser! Hermosa tú, yo altivo; acostumbrados uno a arrollar, el otro a no ceder; la senda estrecha, inevitable el choque... ¡No pudo ser!